4 g 30 chủ nhật, ngày 5 tháng 8 năm 1962. Mặt trời lên chưa quá cao ở bờ biển California…
Trung sỹ Jack Clemmons gác đêm trông coi các phòng làm việc trong sở cảnh sát Tây Los Angeles. Anh vừa nhấm nháp cà phê hoặc đồ uống có ga vừa xem lướt mấy tạp chí điện ảnh. Anh chàng này vốn mê nghệ thuật thứ bảy. Điều đó chẳng bình thường lắm sao, khi Tây Los Angeles là nơi tọa lạc của Hollywood và những siêu khu phố vây quanh, với những biệt thự của những ngôi sao và tỉ phú?
Chuông điện thoại vang lên. Cuộc gọi đầu tiên trong đêm.
“Allo, cảnh sát phải không? Tôi là bác sỹ Engelberg. Yêu cầu các ông đến ngay số 12305, xóm Helena 5, Brentwood.”
Trung sỹ Clemmons ghi địa chỉ vào sổ.
“Vâng. Có vụ gì vậy?”
“Tự tử.”
“Người đó tên gì?”
Trung sỹ sẵn sàng ghi vào sổ, nhưng khi nghe cái tên thì anh ta bỗng kêu lên và tái mặt.
“Nghe đây, nếu đây là chuyện đùa thì ông phải trả giá đắt đấy. Người ta sẽ tìm ra số điện thoại của ông và…”
Tuy nhiên, giọng nói ở đầu dây bên kia có vẻ không đùa.
“Chính các ông phải trả giá đắt nếu không đến.”
Trung sỹ treo ống nghe và lao vào xe. Đã hết đêm. Một cơn gió nóng ào đến từ sa mạc Mojave quét qua thành phố, làm run rẩy những cây bạch đàn cao vút trồng hai bên các con phố. Clemmons bóp còi inh ỏi khi lao xe qua khu phố còn đang ngủ yên, miệng lẩm bẩm:
“Không thể thế được!” Tiếp tục đọc
daohieu.wordpress.com 